No es un webcómic.

Todo empezó cuando leí este artículo de Pziko (lectura recomendada), le puse un par de comentarios y charlamos un poco en Twitter, con alguna intervención de otra gente guay, Elf, Draug o Toni por ejemplo, en diferentes sentidos. El límite de 140 caracteres se me antoja tiránico en estas ocasiones, así que allá voy.

Primero; no voy a apuntar el dedo a nadie, así que que nadie se me de por aludido porque no pienso entrar en ese juego. Voy a hablar de una actitud que he percibido en mucha gente y no voy a decir ningún nombre. El que quiera entenderme, se de o no por aludido, me entenderá.

Específicamente esto no se trata de Pziko. Está en su derecho de pensar lo que quiera, y yo de estar en desacuerdo. En lo que voy a escribir, su artículo no es más que una herramienta de la que me voy a servir, más un detonante del debate que el blanco tras mi punto de mira.

Segundo; en el viejo debate de “¿es WEE elitista?” mi opinión es que no. De nuevo, hablo de determinado sector de WEE, de determinadas formas que usan determinados individuos que creo que deberían recapacitar.

Tercero; no voy a negar que gran parte de los webcómics en español creados después de 2007 me parecen mediocres.

Pero es que es normal. A medida que la comunidad se ha ido haciendo mayor, han sucedido cosas previsibles; hemos motivado a mucha gente a leer nuestras obras, a leer las de los demás, a leer las estadounidenses, a crear su propio webcómic. La campana de Gauss es aplicable, por supuesto. A medida que nuestra muestra homogénea (número de WEEs existentes) crece, se produce una distribución normal de la calidad objetiva, algo así.

Hemos cogido un hobby que hace cinco años era cosa de 100 autores y 1.000 lectores y lo hemos convertido en cosa de 1.000 autores y 100.000 lectores, un modestísimo mercado incluso, lo cual debería ser visto como un logro. Sin embargo, la sensación de dejà vu con respecto a aquel foro de rap en el que me moví durante un tiempo me asombra poderosamente; cuando éramos marginales queríamos llegar a todo el mundo. Ahora que empezamos a llegar a todo el mundo, nos quejamos de que la gente no se de cuenta de que nuestra mierda es, por lo visto, la única que no huele.

Es algo que está en el aire y que todos los habituales de webcomics.es han notado o deberían; una neblina de inmerecida soberbia, un exigente muro para los mediocres ante el que las reglas son “humíllate o serás humillado”, un listón tácito, convenientemente puesto a la altura del menos talentoso de cuantos abren la bocaza, bajo el cual se encuentran aquellos a los que tenemos derecho a despreciar porque nos lo toleramos unos a otros. La extraña superioridad moral del que dice estar “innovando”, “mejorando cada día”, bla bla bla, del que parece no tener nada que aprender y acepta las críticas de boquilla, mientras aquellos que realmente están innovando parecen pasar de todo, descubrir algo nuevo cada día y ser sus mejores críticos. Soy el primero que huye despavorido de un cómic que tiene un 90% de faltas de ortografía o usa la violencia como único recurso narrativo, pero no dejo un mensaje humillante antes de salir, ni soy irrespetuoso en el foro, ni mucho menos publico en mi blog un artículo explicando que si imitas a quienes admiras estás por debajo del nivel de la gente guay.

Os confesaré algo que no tenía pensado confesar todavía; dentro de poco, Universo De Dolor será mi propio webcómic. Lo escribiré, dibujaré y maquetaré yo mismo. Ya sabéis lo que eso significa; un nuevo webcómic condenadamente feo en sus pantallas. ¿Vendrá alguien a decirme que soy mediocre? No lo creo, soy Monroe, de alguna retorcida forma me encuentro por encima de las durísimas críticas que en muchas ocasiones he visto verter sobre la gente nueva. Las críticas serán constructivas, y nadie me dirá ni insinuará que deje de hacer webcómics (bueno, quizá después de esto sí… cabrones xD). Creo que, simplemente, todos merecemos ese tipo de respeto (que yo, irónicamente, me gané imitando descaradamente a quienes admiro).

Hay infinidad de webcomiqueros tremendamente respetados cuyo trabajo no me gusta, y estoy seguro de que quienes lean esto están en la misma situación. Pero no leeremos quejas ni rants respecto a ellos, ¿verdad?

La naturaleza misma de este medio es libre, lo cual invalida las críticas destructivas (que lo siento, pero creo que abundan) de al menos dos formas diferentes. Los webcómics penosamente malos existen, desde luego, pero mi política es dejarlos tranquilos. Si no me gusta no lo leo, y si lo que tengo que decir respecto a él no es mejor que el silencio, tengo la sana costumbre de callármelo. Hay MILES de formas de dar consejos, de dejar que tu experiencia enriquezca a otros y de ser crítico sin actuar como un capullo. En el peor de los casos, estos cómics simplemente se apagarán solos. En el mejor, se apagarán solos tras ser una experiencia enriquecedora para sus autores, que siguen siendo personas reales con sentimientos e ilusión.

Hay mucha gente en este mundillo que se está tolerando a sí misma el error de tener presente en todo momento que saben más de esto que los nuevos, y que un chaval que hace lo que puede con su Paint y sus bromas de mal gusto sobre abuelas cogiendo el SIDA es una especie de grano infectado del que hay que deshacerse. ¿Sabéis quién sabe más de webcómics que yo, que tú y que todos? Sergio Sánchez Morán. Y va de Salón en Salón pregonando una frase realmente significativa; “cuando la gente me pide que le de algún consejo sobre cómo hacer un webcómic, siempre les digo; simplemente hazlo”.

Así que a ver si dejamos de mirar hacia abajo y miramos hacia arriba un poco más. Y de paso motivamos a los nuevos a hacer lo mismo.

Clay y su pareja desde hace más de 20 años, Harold, vivían en California. Clay y Harold hicieron diligentes esfuerzos por proteger sus derechos legales, y pusieron en orden todo su papeleo; testamentos, poderes de albacea, decisiones médicas, todo ello escribiendo cada uno el nombre del otro. Harold tenía 88 años y estaba en unas condiciones médicas frágiles, pero todavía vivía en casa con Clay, de 77 años, que gozaba de buena salud.

Una tarde, Harold se cayó de las escaleras frente a la casa de ambos y fue llevado al hospital. Basándose sólo en sus directivas de decisión médica, Clay debería haber sido consultado respecto a los cuidados de Harold desde el primer momento. Trágicamente, en vez de eso los empleados del condado y del hospital rechazaron permitir a Clay ver a Harold en absoluto. El condado fue un paso más allá, aislando después a la pareja en asilos separados.

Ignorando el importante papel de Clay en la vida de Harold, el condado siguió tratandi a Harold como si no tuviera familia, iniciando un juicio que buscaba la potestad para tomar decisiones financieras en su nombre. El condado tuvo la desfachatez de representar ante el juez a Clay como simplemente el “compañero de piso” de Harold. El juzgado denegó sus esfuerzos, pero sí que dio al condado acceso limitado a una de las cuentas corrientes de Harold para que se pagaran las facturas médicas.

Lo que pasó después es aún más escalofriante; sin autoridad, sin determinar el valor de las posesiones que Clay y Harold habían acumulado a lo largo de sus 20 años de vida en común y sin hacer ningún esfuerzo por determinar qué pertenecía a quién, el condado subastó todas las posesiones de la pareja.  Lo que es más, como decimos Clay fue expulsado de su casa y confinado en un asilo contra su voluntad. Los trabajadores del condado liquidaron el alquiler de Clay y Harold y devolvieron la casa vacía que llevaban años arrendando al casero.

Tres meses después de ser hospitalizado, Harold murió en el asilo. Por las acciones del condado, Clay se perdió los meses finales que debería haber tenido con el que había sido su compañero durante más de 20 años. Apuntalando su tragedia, Clay no tiene literalmente nada de la casa que había compartido con Harold o de la vida que tenía hasta el día que Harold se cayó, porque no ha podido recuperar nada. El único recuerdo que le queda es un álbum de fotos que Harold le hizo durante los tres últimos años de su vida.

Con la ayuda de una dedicada y persistente abogada, Anne Dennis de Santa Rosa, Clay fue finalmente liberado del asilo. La señorita Dennis, junto con Stephen O’Neill y Margaret Flynn de Tarkington, O’Neill, Barrack & Chong, representan ahora a Clay en una denuncia contra el condado, la empresa de subastas y el asilo, con la ayuda técnica de la NCLR. Se ha fijado la audiencia con el Tribunal Superior del Condado de Sonoma para el 16 de Julio.

He aquí mi primer intento de Perspectiva 101.

Por supuesto, Glee parte de la premisa de que estás dispuesto a aceptar sus normas. Playbacks muy obvios, realización autocomplaciente en los números musicales, canciones en vez de diálogos, situaciones deliberadamente preparadas para meter una canción en concreto… todo muy musical.

Y aun así, Mega y yo hemos devorado sus hasta ahora 13 capítulos de 45 minutos en dos dias.

Podríamos definir la serie como “High School Musical con todo lo que ellos hicieron mal bien hecho”. Un coro de instituto en el que los miembros son los marginados (el chico gay, el paralítico, la tartamuda…) es retomado antes de su disolución por un profesor que busca revivir su pasado ahora que su futuro, un matrimonio que está empezando a irse al carajo, está empezando a irse al carajo.

En medio de un repertorio musical sorprendentemente variado, en el que la estrella indiscutible es Rachel (interpretada por la ex-chica Broadway Lea Michele) se eleva una docena de historias paralelas escritas con una conmovedora sencillez, increíblemente bien interpretadas casi en todos los casos, y, lo que quizá es más interesante; que tira piedras al frágil muro que ese niño inadaptado que muchísimos fuimos, ha conseguido levantar a su alrededor con el paso de los años, a medida que se alejaban los años de esa jungla llena de acné, hijos de puta y la sensación de que somos los únicos que no follan, que algunos llaman el instituto.

Es, en resumen, Sensacion de Vivir: el Musical, elevado a menos uno, una celebración de la música que encierra una historia sobre la clase de gente que la mayoría fuimos, no sobre la clase de gente que se supone que deberíamos desear ser. Debo referirme de nuevo a la arcana sabiduría de Penny Arcade en este aspecto; we run shit.

Supongo que si seguís teniendo esto en vuestros clientes RSS es porque de algún modo os interesa saber que sigo vivo, que me va tan bien como la última vez que tuvisteis noticias y que sigo cultivando mi creatividad en los mismos medios en los que estáis acostumbrados a verme. Esto es, sigo haciendo cómics y novelas, sin prisa ni presión, entre las cambiantes sombras de mis oscuros refugios.

Más cosas a partir de ahora, que por fin me he configurado el blog bajo Flock

Nunca he entendido el miedo visceral generalizado a cambiar, o la connotación negativa que muchos pretenden darle en demasiadas ocasiones a lo largo de una vida; “tu has cambiado” como reproche, “yo sigo siendo el mismo que antes” como algo de lo que enorgullecerse, “no voy dejar que tal o cual cosa me cambie” como firme propósito con el que hacer frente a lo inminente. No sé qué pretendemos conservar, francamente. Mi teoría es que durante demasiado tiempo hemos confundido, porque así se nos ha enseñado a pensar, “ser responsable” con “madurar”, “madurar” con “volverse aburrido”, y “volverse aburrido” con “dejar de hacer cosas de adolescente”. Mi hermano mayor es un ejemplo inspirador de lo profundamente erróneo de estos preceptos.

Dejad que os hable un segundo de mi hermano mayor.

Mi hermano mayor es padre primerizo desde finales del pasado verano. Durante toda la vida hemos bromeado respecto al tipo de padre que iba a ser, conjeturando que uno no puede fiarse para reproducirse de un tipo que, tras cerrar un coche antiguo con llave a mano, aprieta la llave y hace “bip bip” con la boca mientras se aleja, aunque no haya nadie para escucharlo. Un tipo que pasó una noche en calabozo por intentar robar un radiador a un coche abandonado para la refrigeración líquida de su ordenador (todavía me pregunto cómo es que de hecho al final lo consiguió). Un tipo que mete lo que estáis pensando en una aspiradora en marcha a ver qué pasa. Un tipo literalmente capaz de olvidar lo que está haciendo mientras lo hace. Pero en el fondo todos sabíamos qué clase de padre iba a ser; un tipo capaz de hacer en casa tres pruebas sorprendentemente científicas diferentes a cinco marcas distintas de pañales para concluir cuál es el mejor para su hija no nata. Algún día mi pequeña sobrina descubrirá la suerte que tiene.

Lo decía como nadie Fuckowski en su inmortal obra, que de nuevo he leído recientemente (con la habitual consecuencia de que mi mundo se vuelto a llenar de la poca luz que había perdido durante un 2009 en parte para olvidar). Madurar, decía él. Frutas maduras. Frutas que se caen del árbol y se pudren en el suelo. Y es que no se trata de madurar. Madurar es sólo una palabra, tan vacía de un significado exacto que dedicar la vida a perseguirlo sólo puede generar frustración. Se trata de que si yo fuera hoy a mis casi treinta años igual que cuando tenía casi veinte, si hubiera evitado cambiar, habría sobrevivido, quizás hasta me habría ido mejor en muhcos aspectos, pero hoy no tendría dentro ni la mitad de lo que tengo, y no sabría apreciarlo ni la cuarta parte. Pretender que la vida no nos moldee es como no salir a disfrutar un día precioso en el campo porque no queremos que el viento nos despeine. Ojalá lo hayáis descubierto ya, o lo descubráis por las buenas.

Y, ¿sabéis en qué sentido estoy cambiando? Quizá en el que menos posible me parecía hace un tiempo. Estoy perdiendo el cinismo.

No la misantropía, no. Ni el sarcasmo entendido como forma de ver la vida. Ni ese extraño placer culpable que encuentro en saborear las cosas grotescas del mundo y de la humanidad. Simplemente, creo que estoy olvidando lo que es la desesperanza tras haberla sufrido durante demasiados años, y tras haberla superado durante unos pocos. Y, por encima de todo ello, se abre camino y se eleva una nueva idea que últimamente no sale de mi cabeza durante más de dos horas seguidas; la vida, amigos míos, es maravillosa.

Si la ciencia tiene razón, estos noventa años que tenemos son una maldita imposibilidad estadística. En un universo a todos los efectos infinito, de entre una cantidad inabarcable e inimaginable de átomos y moléculas, de entre todos los miles de millones de cosas que no conocemos y de entre todas las que no entendemos que a cada segundo suceden, tú ocurriste. Una chispa de lo que sea que es la vida impregnó una célula, un impulso de lo que sea que es la conciencia se adherió a un trozo de carbono. Eres tan increíblemente pequeño que nada cambiaría si desaparecieses, nada. Si de pronto todo nuestro sistema solar, estas diez puñeteras y ridículas piedras, se esfumasen de pronto mientras nosotros nos felicitamos unos a otros por haber podido tirar un coche teledirigido a la más cercana, no habría ninguna consecuencia para la abrumadora mayoría del resto de cosas que existen. La diminuta galaxia en la que residimos tardaría un instante en adaptarse al cambio, y punto. Y sin embargo, insignificantes, casi inexistentes como somos, se nos ha dado, no me preguntéis por qué, la posibilidad de ver, de oir, de tocar y de sentir. De estar aqui. Tíos, yo no soy religioso, lo que quiere decir que son unas cuantas docenas de años y luego nada. Nada. Ni estar, ni ser. Ni tabaco, ni alcohol, ni XBox, ni padres, ni hijos, ni amigos, ni enemigos, ni Domingos perezosos, ni vacaciones en el campo, ni alegrías, ni decepciones, ni siquiera aburrimiento. No hay segunda oportunidad. ¿En qué ámbito de vuestra vida, dados una sola oportunidad por tiempo limitado para algo maravilloso, os dedicáis a perder tres días discutiendo sobre si la calle Tal hace esquina o no con la calle Cual?

¿Qué significa todo esto? Yo qué sé, no soy mejor que nadie, sólo escribo a medida que me viene. Yo creo que significa que somos imbéciles. Que entre todos hemos descubierto y aplicado la manera más óptima y repugnante de desperdiciar, y entiéndase el significado menos espiritual posible de la siguiente palabra, un milagro. Tiramos casi todas las preciosas horas que tiene el día por el retrete a diario, consciente y deliberadamente. Culpamos a otros, a nuestro jefe, a nuestros políticos, a nuestras familias, al niñato del BMW. La decisión de que las cosas sean como son fue de un montón de gente que ya está muerta; si seguimos adelante es porque, de un modo u otro, queremos. A nivel planetario, deberíamos sacudirnos el barro, como el pájaro de Fuckowski, proclamar a los cuatro vientos que ha acabado la era de la información y ha empezado la de los sentimientos, o alguna movida hippie así. Volver a cultivar la tierra, beber del río, cuidar los unos de los otros. Disfrutar el milagro, en vez de dedicar el poco tiempo que tenemos a tener miedo unos de otros, odiar a quienes no conocemos, desconfiar de los que conocemos y comprar cada vez más y más mierda que no necesitamos.

Por mi parte, y de momento, estoy satisfecho del cambio que se está operando en mí, más allá de la reflexión consciente. No hace mucho vi dos cosas muy distintas en un mismo día. A primera hora, sonreí viendo los coches aparcados en mi ciudad bajo la nevada, y observando que algunos estaban totalmente cubiertos de nieve, y otros totalmente cubiertos de nieve salvo en el capó, caliente tras haber estado el motor en marcha. A última hora, vi en mi cuenta corriente que mi banco me había cobrado una comisión de 20 euros por retrasarme unos días en el pago de un recibo de apenas 35. Puedo asegurar que el absurdo júbilo que me provocó lo primero fue superior al importante cabreo que me provocó lo segundo. A este ritmo, estoy seguro de que, algún día, me creeré todo esto de una forma tan profunda, inconsciente e incondicional, que, como mi niña, lloraré al ver en la televisión imágenes como las de estos días en Haiti.

El hastío. La avaricia. Los complejos. Los prejuicios. Los pequeños conflictos con la gente a la que queremos. Creedme. A vuestro alrededor, cada día suceden mil cosas increíblemente hermosas y doscientas increíblemente terribles, y no prestamos la debida atención a ninguna porque todas ellas están sepultadas bajo una montaña de paja pueril e innecesaria que estamos acostumbrados a que no nos deje ver. Yo confío en que algún día, como raza, aprenderemos a verlas, y condicionaremos nuestra vida a ellas. Mi consejo hasta entonces es que empecéis por fijaros en las sonrisas de los que os rodean.

Fijaos de verdad.

Feliz año nuevo.

Hecho esto, podemos pasar a un pequeño popurri de la clase de cosas que uno mira en la serie de tubos un 1 de Enero mientras pasa la resaca. Empezamos con un pequeño artículo titulado “Cómo funciona Crepúsculo“, traducido por un servidor, via el twitter de @Zirta. Dejando claro que no es obra mía, y con cariño para un montón de gente…

Hace unas semanas tuve la miserable experiencia de leer Crepúsculo. Un amigo me lo compró y me lo llevé para leerlo en un largo viaje de Seattle a Houston. Sabía que iba a ser una mierda, pero pensé en ello como ese tipo de mierda que da un placer culpable, en que sabes que es malo pero aun así lo disfrutas. Me las apañé para abrirme paso por unas 400 páginas hasta que me rendí y me dediqué a leer Revista Aérea. He estado viendo Crepúsculo por todas partes últimamente, especialmente con el estreno de Jóvenes Vampiros 2 Luna Nueva, así que pensé en analizar por qué las tías se vuelven locas por esto.

Para empezar, la autora crea un personaje principal que es una cáscara vacía. Su apariencia no se describe en detalle; así, cualquier mujer puede deslizarse en ella y fantasear fácilmente con ser esta persona. Leí 400 páginas de ese libro y apenas tengo idea del aspecto que tiene la protagonista; hasta donde yo sé era una enorme pieza de Lego. Aspecto aparte, su personalidad se describe como insegura, torpe y socialmente inadaptada, una combinación con la que cualquiera que haya tenido pubertad puede identificarse. Al crear esta “cáscara vacía”, el personaje se convierte no tanto en una persona como en un traje que cualquier chica puede ponerse y llevar. Puesto que he olvidado su nombre (creo que era Barbara o Brando o algo de eso), voy a referirme a ella en adelante como “Pants”.

El caso es que tras unos capítulos de escuchar a Pants quejarse del instituto, de ser penosa en volleyball y de ser el centro de atención, aparece el segundo personaje principal. Imagina todo lo que las mujeres desean en los hombres, exagéralo diez mil veces, y tienes a Edward Cullen. El nivel de detalle que la autora muestra al describir la apariencia de Edward es notable. En un momento dado mientras leía, empecé a contar el número de veces que la autora usó la expresión “el perfecto rostro de Edward”, y estaba bien entrados los dos dígitos. Se detallan hasta la náusea sus pectorales, su ropa, su pelo, el color de sus ojos, incluso su puñetero aliento (no es coña).

Edward escucha intensamente todo lo que Pants tiene que decir, incluso aunque esté dando el coñazo sobre cómo tuvo diarrea en Navidad o su método preferido para cortar un sandwich por la mitad. En lo que se refiere al lector, a Edward no le importa nada en absoluto en el mundo salvo Pants. Lo que la autora ha hecho es crear una figura masculina perfecta, una incólume estatua griega a la que la lectora puede adorar y por la que ser adorada a cambio.

¿Y los hombres a los que les gusta Crepúsculo?
Si eres hombre y te gusta Crepúsculo, eres gay. No lo digo en el sentido peyorativo, sino en plan “quieres frotar tus testículos contra los testículos de otro hombre mientras le arrancas puñados de pelo del pecho”.

¿Y la peli?
La peli es simplemente la misma mierda simplista, cagada sobre un rollo de película. Si te gusta el sabor del estiércol de caballo en tus bocatas de jamón, es probable que también te guste en la tarta de cumpleaños. El mismo principio se aplica a Crepúsculo.

Más allá de eso, es sólo una novela romántica con la basura ocasional de vampiro adolescente por aquí y por allí. No aporta nada nuevo a la ficción vampírica, salvo que muestra a los vampiros como una familia de retrasados mentales que dan saltitos por el bosque comiéndose cervatillos y conejitos. Hay un montón de besos tiernos y nerviosos entre Pants y Edward, y enormes descripciones de cualquier parte del cuerpo de Edward. Pants es un personaje estático que nunca progresa más allá de ser una fangirl de los vampiros obsesionada con Edward. Desconozco si su personaje va más allá, ya había dejado de leer y centrado mi atención en una silla masajeaculos en mi Revista Aérea.

Momentos musicales en Universo de Dolor; Gavin Degraw. Este tipo me ha acompañado en mi reproductor de MP3 estas navidades, y cada vez me gusta más. Si queréis descubrir un cantautor costa este a la vieja usanza, buscad su nombre en Spotify. Os dejo un directo bastante impresionante.

Ya me he terminado Assassin’s Creed 2, y sólo puedo decir que es un juego absolutamente fantástico, que arregla todos los problemas del primero y le deja a uno preguntándose qué demonios van a hacer en el tercero. El final, y las enigmáticas respuestas que ofrece mediante los glifos o el códice de Altair (fascinante leer todo lo que investigó durante su vida tras los hechos de AC), caminan con acierto sobre la fina línea que separa lo inesperado de lo sacado de la chorra. Cada una de los cientos de misiones disponibles parece diferente y desafiante, las partes de Desmond se han reducido y agilizado, la ambientación es mejor aún que en el primer juego y en general el nivel de molabilidad se ha multiplicado. En su día ya dije que AC estaba hecho básicamente para mí; puedo decir sin temor que la secuela se ha colocado sólidamente entre los cinco juegos que más me han gustado en mi vida.

Sobre webcómics; mi ya-no-tan-secreto nuevo proyecto empieza a tomar una forma realmente seductora, y el draconiano equipo que habrá detrás de él está engrasando sus mecanismos. Sin embargo, como es inevitable, las tensiones empiezan a surgir. Os juro por mi karma que hace menos de una semana, uno de los miembros dijo esto a otro;

“Dale gracias a quien tengas que darselas por no tenerte aqui delante, porque no te iba a reconocer ni tu puta madre, acondroplasico de mierda”

Estamos viendo cómo resolverlo.

Son exactamente las 0:01 del 19 de Noviembre, así que permitidme que describa las 18 horas anteriores como hoy. Hoy ha sido un día extraño. 

Me he despertado, nervioso, a las 6 de la mañana. A las 7:15 ha sonado mi primer despertador, y me he levantado para hacer una maleta a oscuras. A eso de las seis de la tarde de ayer, mis nuevos jefes me dijeron que tenía que estar en Madrid hoy.

Y es que ya vuelvo a no ser autónomo; desde el día 2 trabajo en la Universidad Internacional de La Rioja, un lugar amplio, tranquilo e importante, desde el que se controla el destino de una gran cantidad de alumnos de nuestras plataformas de e-learning. La comunicación con Madrid es constante y fluida, y hoy me necesitaban aquí.

No se cómo, pero consigo hacer una maleta en la que no falta nada, tomarme un café y salir a la calle. A las 9:30 cojo junto con mi compañero directo un taxi al aeropuerto, donde alquilamos un coche cómodo en el que, de vuelta a la oficina, cargamos nuestras torres. Algo después de las 10 salimos destino la capital. Pasamos la mañana viajando en un silencio cómodo difícil de conseguir con alguien a quien conoces hace menos de tres semanas, charlando animadamente a ratos de sus muchos años de éxito profesional en Estados Unidos o mis meses de implicación en el desarrollo un videojuego.

Las horas que median entre las 14:00 y las 21:00 son una nebulosa de instalaciones, configuraciones, testeos, diseños, paseos, angustia y, finalmente, alivio cuando por fin conseguimos que un script de prueba autentique contra el API externo. El “THIS WAS A TRIUMPH” que he puesto tras el if(login()) nos comunica épicamente que podemos retirarnos por hoy con el diseño que vamos a implementar entre mañana y pasado firmemente sujeto bajo el brazo. Miro mis correos. A mitad de la tarde, el bueno de Chen me ha escrito, entre otras cosas preguntando por el trabajo, bendita casualidad. Leyéndolo, me río de esa forma que él sabía hacerme reir, y recuerdo nuestro tiempo en las trincheras, el de los tres. Me juro que le contestaré en cuanto pueda. Reviso el resto de mi bandeja de entrada. Se plantea la posibilidad de que en el próximo webcómic que escribiré trabajemos cuatro personas a la vez. Uau, pienso. Sería interesante probar.

Mi compañero y yo zampamos un menú kebab cada uno mientras cabeceamos de cansancio y hablamos de hipotecas, nóminas y otras cosas más privadas. Caminamos, de nuevo en un tranquilo silencio, y me siento afortunado de que un tipo como él sea el que me cuida las espaldas. Subo a mi habitación, donde tres camas me esperan sólo a mí. Está claro que nuestra presencia aquí era urgente. Llamo a Mega y, como siempre, tengo el mejor momento del día con ella. Al colgar, busco en mi teléfono la foto que le he hecho al cartel con los datos de la Wifi del local. Me conecto sin problema, visito Penny Arcade y me doy cuenta de que, por primera vez desde hace semanas, tengo tiempo de escribir algo en el blog.

Es un día extraño. Ayer a última hora pensaba en él y gruñía, y mañana a última hora estaré tan cansado que lo olvidaré. Pero aquí y ahora, cuando pasa un minuto de la medianoche y me decido a escribir sobre él, no puedo evitar sonreir al pensar en lo que este día significa. Recuerdo aquella canción de Brian Adams. Un nuevo mundo, un nuevo principio. Un nuevo día, un nuevo plan.

Me va bien.